Mis manos

Aquellas que recuerdo siempre en mis brazos. Siempre por delante, en caídas y en tortazos. Siempre una extensión de mi mente y mis abrazos. De mi corazón y mis pedazos. Desatando nudos y creando lazos. Abriendo mundos donde otros solo ven espacio en blanco, creando silencios que brotan de tus labios.

Miro estas pobres manos, a veces sucias y a veces temblando, cuando se encuentran con las tuyas y su calor humano me recuerda que todo es un regalo.

Y pienso en el daño que causaron cuando, cegadas, al otro olvidaron. Pero recuerdan sus surcos helados todas las lágrimas que sus dedos calmaron.

Mis manos, siempre perdidas y siempre buscando una grieta a la que asirme en mis noches sin verano. Pero hienden la tierra en vano cuando, anhelando, buscan las raíces de las que nunca se soltaron.

Porque todo está en ellas esperando, mano a mano, ser liberado de su letargo.

Porque todo es camino caminando. Y mis manos, siempre a mano, con tus manos de la mano.